taturomem

leio poetas bem mais jovens do que eu
nessa manhã depois de ter havido não
apenas panelaços mas uma salva de
rojões e fogos de artifícios durante
a noite que se apressava nas horas
no dia que acordado terá do cansaço
de ter sido acordado com o pesadelo
do meu filho enquanto penso e leio
em poetas bem mais jovens do que eu
e só me pergunto se haverá uma geração
a ser esquecida que está para ser esquecida?
nenhuma garantia como também nenhuma
garantia sobre o que lemos artigos de jornal
empilhando-se sobre minhas abas o jogo
de videogame em que tento vencer a morte
num mundo pós-pandêmico sob uma trilha
sonora que devo escolher para andar pelas
montanhas pode parecer um jogo de ação
mas é um thriller psicológico contemplativo
onde tudo é postado à maneira de uma
catástrofe a nidificação e a nulificação num
mesmo gesto num mesmo espaço-tempo
ouço o grito da criança às vezes desesperada
a maioria das vezes apenas apreensiva
mas eu ouço o grito da criança porque ela
deixa claro que não é possível que a noite
a tome por completo a tome num novo ato
em que a cidade se curva e ela tem se curvado

tenho lido poetas bem mais jovens do que eu
e agora isso me aflige já que quase sempre fui
o mais jovem do círculo aquele que não era
ainda o que prometia o que estava posto por vir
e essa outra nova geração – talvez a minha –
se impõe se coloca com palavras que são seus
gestos menos servis menos preocupados
com os passados com a dívida – pagamos a dívida
externa – e eu os leio com o mesmo velho
microscópio colocando-os lado a lado com
lâminas antigas e como que feito vírus eles
passam a se desdobrar a se replicar tomando
a matéria proteica daquelas palavras preservadas
como ruínas de todas as línguas de todas aquelas
que vieram e que virão ainda porque há poetas
no passado que ainda não chegaram e não têm
previsão de chegada – voos anulados pelo tráfico
intenso ou pelas condições sanitárias da sintaxe –
e esses poetas que são na maioria essas poetas
chegam ali para soprar-lhes um fôlego
como ontem à luz de uma pequena lanterna
meu filho corrigindo um poema-palavra
que fundia os animais num conjunto grande
de sílabas e gravuras disse que aquilo não
era o que estava escrito mas um taturomem
e meu horóscopo de hoje não pode estar mais
errado ele diz you feel so isolated enquanto
leio poetas bem mais jovens do que eu e penso
os que são um pouco mais velhos do que eu
vejo a lagarta de fogo que sobe o galho duma
planta lentamente ela não vê a extinção